Ser Niño, en la visión de los poetas

Ser Niño, en la visión de los poetas

• Ser Niño.

De Carlos Suárez Veintimilla

Es pasar por la vida con una ingenua calma

frente al lodo de todas las humanas intrigas,

y mirar con los ojos abiertos hasta el alma

las pupilas amigas.

Es llevar en las manos semillas de esperanza,

y de amor, frente al odio, la inquietud

y el espanto

y lanzarlas al viento como la fuente lanza

sus cristales de canto.

Es sentir por la muerte de una flor o de un ave,

y gozar la sonrisa de las cosas pequeñas,

y tener ante el mundo diplomático y grave,

dos pupilas risueñas

Es lanzar tras las aves que se van en bandadas

una ingenua mirada de asombrada ventura

y encontrar en el fondo de las fuentes cansadas

su primera frescura.

Es oír qué le cuentan al viento cada hora,

las campanas amigas en la voz de sus bronces

y llevar simplemente, en el alma de ahora,

aquella alma de entonces.

De Rabindranath Tagore:

En las playas de todos los mundos, se reúnen los

niños. El cielo infinito se encalma sobre sus cabezas;

el agua, impaciente, se alborota. 

En las playas de todos los mundos, 

los niños se reúnen, 

gritando y bailando.

Hacen casitas en la arena y juegan con las conchas

vacías. Su barco es una hoja seca que botan,

sonriendo en la vasta profundidad. Los niños

juegan en las playas de todos los mundos.

No saben nadar; no saben echar la red. Mientras

el pescador de perlas se sumerge por ellas, el

mercader navega con sus navíos, los niños cogen

piedrecitas y vuelven a tirarlas. Ni buscan tesoros

ocultos ni saben echar la red.

El mar se lanza en una carcajada, y brilla pálida

la playa sonriente. Olas asesinas cantan a los niños

baladas sin sentido, igual que una madre que

meciera a su hijo en la cuna. El mar juega con los

niños, y, pálida, luce la sonrisa de la playa.

En las playas de todos los mundos, se reúnen los

niños. Rueda la tempestad por el cielo sin caminos,

los barcos naufragan en el mar sin rutas, anda

suelta la muerte, y los niños juegan.

¿Sabe alguien de dónde viene el sueño que

pasa, volando por los ojos del niño?

Sí. Dicen que mora en la aldea de las hadas 

que por la sombra de una floresta 

vagamente alumbrada de luciérnagas,

cuelgan dos tímidos capullos de encanto,

de donde viene el sueño a besar los ojos del niño.

¿Sabe alguien de dónde viene la sonrisa que revuela

por los labios del niño dormido? 

Sí. Cuentan que, en el ensueño de una mañana de otoño, 

fresca de rocío, el pálido rayo primero de la luna nueva,

dorando el borde de una nube que se iba, hizo

la sonrisa que vaga en los labios del niño dormido.

¿Sabe alguien dónde estuvo escondida tanto

tiempo la dulce y suave frescura que florece en

las carnecitas del niño? 

Sí. Cuando la madre era

joven, empapaba su corazón de un tierno y misterioso

silencio de amor, la dulce y suave frescura

que ha florecido en las carnecitas del niño.

Mi canción, hijo mío, te envolverá en su música,

a manera de brazos de amor, y tocará tu frente

como un beso de bendición.

Cuando estés solo, se sentará a tu lado y murmurará

a tu oído; cuando estés entre la multitud,

te cercará con el silencio..

Mi canción será como un par de alas para tus

sueños y transportará tu corazón hasta el límite de

lo desconocido.

Cuando la noche oscura se eche sobre tu camino,

se sentará en tu frente como una estrella fiel y

empujará tus miradas para que descubras el alma

oculta de las cosas.

Y cuando mi voz enmudezca por la muerte, mi

corazón te seguirá hablando en la blanda voz de

mi canción.

Juan Sebastián, hace la reverencia, antes de recitar en familia “el Niño

Panadero”.

EL NIÑO PANADERO

Yo te vi temblando,

la mañana fría,

con los pies descalzos

pero el alma erguida,

tu canasto al hombro

por la cuesta arriba,

cuando solo el alba

señalaba el día.

Ibas canturreando

no sé qué letrilla,

regalando al viento

tu canción sencilla,

sembrando sabores

de miel y de harina

…tras de ti, la calle

queda olor a vida.

-¿Estás en la escuela?-

“No, señora”. Brilla

en tus ojos negros

pena y rebeldía,

“ayudo a mi madre

que lava y cocina

en casas ajenas

por paga mezquina”

¿Dónde está su padre?

¿Por qué no vigila

la suerte del niño?

…acaso sin vida,

enfermo o cesante

no volvió algún día?

Me quedo pensando,

con el alma herida.

Pero es tal el gesto

con el que camina

que enfrenta el fracaso

con su gallardía

y pregona a todos

que llegará el día,

de cambiar un mundo

¡de tanta injusticia!